Todo aniversário é contraste. Agradecer e, sobretudo, profundamente lamentar. Falta tanto.

Hoje, sou só lágrimas contidas. Que não deixam-me.

Complicada essa angústia de a nada estar minimamente enlaçado.

Absolutamente tudo é como sangrar.

Sangro.

Enfraqueço-me.

Sobretudo dói perceber o quanto tudo o que tenho vivido parte parece ser de um todo artificial e injusto.

Invontades que desesperadamente tenho buscado transformar em vontades disfarçadas, não suficientes.

E não confortantes.

Trinta.

Feito sopro, soprando. Levando, a cada ponto final, um pouco do que já não é. Diria que foram trinta nascimentos. Trinta tapas de uma realidade que invade jogando para dentro esses novos espetáculos que desconhecia. Abram-se que daqui absorvo.

Alimento esperança, ansiedade por algo que nem desejei que chegasse. É justamente esta maldita contradição entre precisar não desejando que vai cortando aos poucos pedaços cada vez maiores de mim.